Данте

— Теперь мы наконец можем быть вместе, — сказала Изабелла, обвивая руками мою шею. — Как всегда и планировали.

Я стоял неподвижно, будто статуя изо льда. Её слова были бессмысленным жужжанием на фоне ревущей тишины в моей голове.

Я видел только лицо Серафины в больнице — бледное, сломленное. Чувствовал только призрачную тяжесть ребёнка, которого никогда не возьму на руки.

К горлу подступило отвращение — густое, удушливое.

— Хочу тебе кое-что показать, — сказала Изабелла, потянув меня за руку.

Она повела меня в конец коридора, к запертой двери, которую я не открывал много лет, — в мою старую мастерскую.

Достала ключ и отперла.

Комната была святилищем в её честь. У всех стен стояли холсты — и на каждом её лицо, её тело, её глаза. К пробковой доске были приколоты наброски с ней. Музей одержимости, которая давно умерла.

— Видишь? — торжествующе прошептала она. — Ты никогда не переставал меня любить. По-настоящему — никогда.

Она повернулась ко мне, глаза её сияли.

— Женись на мне, Данте.

Слова повисли между нами — тяжёлые, непристойные. Я не мог сказать «да». Язык словно налился свинцом.

В голове мелькали картины, одна за другой, — и все о Серафине. Серафина на нашей свадьбе, с любовью в глазах, которой я не заслуживал. Серафина в больнице, вписывающая в книгу мои предательства. Серафина на том сайте — улыбающаяся, по-настоящему, легко счастливая — с другим мужчиной.

Меня пронзила болезненная, ослепительная ясность.

Я любил её.

Я любил Серафину.

Её силу, её тихое упрямство, её непоколебимую верность в ответ на мою бесконечную жестокость.

Может, я любил её с самого начала, но был слишком слеп, слишком глуп, слишком поглощён призраком первой любви, чтобы это увидеть.

Это осознание не принесло облегчения. Оно было агонией.

Слишком поздно. Я взял лучшее, что было в моей жизни, единственное чистое, — и разбил так, что уже не склеить.