Данте

Два года я жил в аду, который сам себе устроил.

Я работал. Истекал кровью. Добивался возвращения расположения деда — не ради власти и не ради денег, а ради дисциплины. Ради боли.

Это было единственное, что казалось настоящим, единственное покаяние, которое я мог принести её призраку.

Но покой так и не пришёл.

Её призрак не отпускал. Я следил за новостями о её успехах, как голодный, глядящий на пир через окно.

Каждая награда, каждая статья в журнале, каждая фотография, где она улыбалась, — новый поворот ножа у меня в животе.

Я смотрел, как она строит новую жизнь, новую любовь на пепелище той, что я сжёг.

Приглашение на церемонию стало спасательным кругом — последним, отчаянным шансом.

Я оставил Изабеллу в Бостоне сломленной, рыдающей развалиной — мне было уже всё равно — и улетел в Сан-Франциско.

И тогда я увидел её.

Сияющую.

Она была чёртовой звездой, горела так ярко, что на неё было больно смотреть.

А мужчина рядом с ней… В его глазах был взгляд, который я наконец понимал, потому что он отражал мой собственный. Любовь. Чистая, безусловная любовь.

Ноги будто налились свинцом, пока я шёл к ней. Сердце колотилось о рёбра, как отчаявшийся узник.

— Серафина, — выдохнул я сорванным, надломленным голосом.

Она посмотрела на меня, и глаза её были холодными. Не злыми, не обиженными. Просто… пустыми. Будто перед ней неприятный незнакомец, с которым на вечеринке приходится поздороваться из вежливости.

— Мистер Сантос, — сказала она профессионально, отстранённо. — Полагаю, нам не о чем говорить.

— Пожалуйста, — взмолился я, и слово вырвалось из горла с болью. — Пять минут.

Не успела она ответить, как мужчина рядом шагнул вперёд. Джулиан. Он обнял её за талию — простой защитный жест, который кричал: «Моя».

— Думаю, вам лучше уйти, — сказал он твёрдо, но спокойно.

В груди поднялся первобытный рык.

— Она моя жена, — прорычал я, и слова отдавали пеплом и сожалением.

Серафина даже не дрогнула.

— Бывшая жена, — поправила она ледяным голосом.

Она прильнула к Джулиану — между ними пробежало безмолвное понимание.

— Это Джулиан. Мой любимый.

Она снова посмотрела на меня — окончательно, бесповоротно.

— А ты для меня — никто.

В этот миг воздух наполнил знакомый приторный аромат духов. Изабелла. Она возникла рядом и вцепилась мне в руку.

— Данте, пошли, — прошипела она, пытаясь утащить меня. — Она того не стоит.

Я даже не взглянул на неё. Весь мой мир сосредоточился на холодных, окончательных глазах Серафины.

Всё кончено. Теперь я это видел. Абсолютная, необратимая правда.

Я опоздал на два года.

Она построила свой собственный мир — крепость из успеха и новой любви.

И места для меня в нём не было.