Развод. Счёт его грехов

Мой муж — заместитель дона мафиозной семьи и блестящий нейрохирург — бросил меня умирать на обочине шоссе под проливным дождём. Ему нужно было спешить к другой женщине, своей настоящей любви, которая попала в пустяковую аварию.

Я истекала кровью на каталке после того, как меня сбил грузовик, — и тогда узнала, что беременна. Восемь недель. Но надежда прожила недолго. В больнице закончилась кровь моей группы, а единственный запас муж придержал для любовницы — на случай, если после косметической процедуры у неё вдруг будут «послеоперационные осложнения».

Я слышала, как медсестра умоляла его по телефону:

— Эта женщина и твой… этот ребёнок умрут!

Его ответ был ледяным:

— Мой приоритет — Изабелла.

Он дал умереть нашему ребёнку, чтобы уберечь её от ничтожного риска. Счёт в книге, где я записывала его грехи, наконец дошёл до нуля. Я была свободна.

Прошло два года. У меня новая жизнь, новая работа и новая любовь — мужчина, который меня бережёт. Я больше не сломленная жена, а известный архитектор, номинантка престижной премии.

И сегодня, на церемонии награждения, он меня нашёл. Встал на колени посреди бального зала и умолял дать ему второй шанс.

…

Серафина

В тот день, когда я начала вести счёт грехам мужа, я поняла: мой брак — это контракт, а сердце — единственное, что я по нему не отдала.

Книга лежала в глубине нашей общей гардеробной — комнаты, которая была больше моей первой квартиры. Спрятанная за зимними сапогами, которые я так ни разу и не надела в Бостоне, чёрная кожаная книга выглядела простой, строгой и совершенно чужой среди шелков и драгоценностей — всего, из чего состояла моя жизнь Серафины Росси, жены заместителя дона семьи Сантос.

Данте искал запонки деда — из старинного серебра, с вырезанным фамильным гербом. Он двигался вдоль рядов сшитых на заказ костюмов с той же смертоносной грацией, с какой подчинял себе любую комнату. От него исходил низкий гул власти, будто вибрировавший в половицах.

Его руки — руки нейрохирурга, руки, которые могли убить человека так же легко, как спасти, — скользнули по моим вещам, даже не задержавшись.

А потом замерли.

Он заметил коробку. Не дизайнерскую. Не броскую. Просто чёрную коробку. В нём проснулось любопытство — редкость, когда дело касалось меня. Он снял её с полки — движения скупые и точные — и открыл.

Внутри лежала книга.

Он взял её, провёл большим пальцем по гладкой обложке и открыл первую страницу. Её заполнял мой почерк — изящный, которому меня научила мама.

«Книга грехов».

По его лицу что-то скользнуло — насмешка? раздражение? Он прочёл правила, записанные под заголовком.

Начальный счёт: 100.

Каждый бесчестный поступок, каждое предательство отнимают очки.

Когда счёт дойдёт до нуля, я свободна.

Он хмыкнул — тихо и пренебрежительно в тишине гардеробной.

— Игры скучающей жены, — пробормотал он себе под нос.

Но я услышала: я стояла в дверях, незамеченная.

Он пролистал страницы, пробегая глазами записи. Каждая — маленький аккуратный порез.

«−5 очков: забыл о нашей годовщине. О дне, когда скрепили договор между семьями Росси и Сантос».

«−3 очка: отменил нашу поездку в Италию, потому что позвонила Изабелла».

«−7 очков: назвал меня Изабеллой, когда лежал в жару».

«−2 очка: отдал Изабелле коллекционное вино — подарок для дона семьи Риччи, — потому что ей понравилась бутылка».

Я видела, как напряглась его челюсть. Но не от вины — от раздражения. Для него это была не летопись его предательств. Это было доказательство моей одержимости Изабеллой Уитфилд — женщиной, которую он любил до меня и любил до сих пор. Призраком, что жил в нашей позолоченной клетке.

Я знала, он её помнил. Помнил, как разбилось сердце, когда она бросила его много лет назад — ещё до того, как наши семьи решили, что им необходим союз. Помнил, как выбрал меня, Серафину Росси, — тихую девушку-архитектора с безупречной родословной, — как идеальное, спокойное решение. Красивый предмет мебели, чтобы придать устойчивости заместителю дона.

Бросив последний холодный взгляд, он швырнул книгу обратно в коробку и небрежно задвинул её на полку. Нашёл запонки, вдел их в манжеты и повернулся к выходу.

Только тогда он меня увидел. Я сидела в гостиной прямо у гардеробной, с раскрытым на коленях альбомом для эскизов. В моих глазах вспыхнул глупый, упрямый огонёк надежды. Он уже много лет его не замечал.

— Я ухожу, — ровно сказал он, поправляя часы. — У Изабеллы сегодня открытие галереи.

Я почувствовала, как огонёк погас. Задули, как свечу, — остались только дым и темнота.

Его взгляд упал на мой альбом. На странице была детально прорисована детская: крошечные звёзды на потолке, кроватка с резьбой в виде мягких волн. На долю секунды по его лицу скользнуло странное, непроницаемое выражение. Укол чего-то, чего я не смогла разгадать.

Тут завибрировал его телефон. Звонил Марко, его доверенный капо.

— Босс, — голос Марко трещал в трубке, встревоженный. — Пожар. Галерея Изабеллы. Ринальди берут ответственность на себя.

Кровь отхлынула от лица Данте. Холодный, сдержанный заместитель дона исчез — на его месте стоял человек, охваченный единственным страхом. Он схватил ключи и пальто — движения резкие, лихорадочные — и промчался мимо меня. Ни слова. Ни взгляда.

Я поехала за ним. Не знаю зачем. Может, мне нужно было увидеть всё своими глазами.

Галерея походила на видение из ада: языки пламени лизали ночное небо. Я увидела Данте у полицейского оцепления — он спорил с пожарными, и его голос срывался на отчаянный рёв. Он пытался прорваться прямо в огонь.

— Мои руки застрахованы на десять миллионов долларов! — кричал он начальнику пожарного расчёта, который пытался его удержать, и в голосе звенела паника, какой я никогда у него не слышала. — Я хирург. Всё моё будущее — в этих руках, и я дам им сгореть дотла, лишь бы она была в безопасности. Вы меня понимаете? Пустите!

Моё сердце остановилось. Просто… остановилось.

Неподалёку Марко разговаривал с другим солдатом.

— Он такой с самого детства, — сказал тот. — Одержимый. Она единственная, из-за кого он теряет контроль.

А я была лишь помехой. Временной заменой. Долгом.

Книга была моим спасательным кругом — единственным, что по-настоящему принадлежало мне. Глядя на него, на мужчину, готового сгореть ради другой женщины, я знала: счёт только что рухнул.

Он прорвался через оцепление. Бросился в дым.

Через несколько мгновений он вышел с Изабеллой на руках. Она кашляла, уткнувшись лицом ему в грудь. Он что-то шептал ей — утешения, обещания — с такой нежностью, какой ни разу не проявлял ко мне. В мою сторону он так и не взглянул.

Он донёс её до медиков, убедился, что она дышит, что она в безопасности.

И только тогда, исполнив свой долг перед ней, Данте Сантос рухнул, наглотавшись дыма.