Серафина

Следующие две недели я провела в больнице. Данте так и не пришёл.

Ни разу.

Он присылал цветы. Лилии — резко-белые, похоронные, заполнявшие палату приторным запахом, от которого меня мутило. Через помощника присылал подарки: кашемировые пледы, дорогой шоколад, книги, которые я никогда не читала. Я отдала всё до последней мелочи на благотворительность.

Это были жесты долга, а не любви. Платежи по неудобному долгу.

Мне не нужны были его подарки. У меня был телефон.

Инстаграм Изабеллы был тщательно выстроенным шедевром преданности моего мужа. Фото их переплетённых рук на залитом солнцем пляже — его большой палец гладит её костяшки. Видео, где он готовит для неё в уютном домике у моря — том самом, который когда-то обещал мне. Селфи, где они закутались в один плед у костра, а подпись — приторная ода «настоящей любви» и «исцелению рядом с родственной душой».

Я не чувствовала ничего. Боль была такой острой и такой долгой, что в конце концов вырезала из меня кусок, оставив чистую, онемевшую пустоту. Я смотрела, как мужчина, за которого я вышла замуж, носится с другой женщиной, — и будто смотрела кино о чужих людях.

Когда меня выписали, я вернулась в гулкую тишину особняка. Я сидела на террасе, подставив лицо прохладному ветерку, когда из сада внизу донеслись голоса. Марко, самый доверенный капо Данте, и ещё один из его людей.

— Он разорил её бывшего мужа, — глухо ворчал тот. — Натравил юристов Семьи ради личной вендетты. Дон недоволен.

Марко тяжело, устало вздохнул.

— Он всегда был одержим ею. С самого детства.

— Знаю, но вчера ночью было по-другому, — возразил тот. Я подалась вперёд, затаив дыхание. — Он напился вдрызг, совсем потерял голову. И всё звал кого-то по имени. Не Изабеллу.

Сердце глупо, болезненно дёрнулось.

— Он звал Серафину.

Я нашла его без сознания на диване в кабинете. Комната провоняла дорогим виски. Вокруг на полу валялись пустые бутылки, как павшие солдаты. Галстук ослаблен, волосы взлохмачены. Он выглядел… сломленным.

Предательская часть меня — та, что я считала давно умершей, — захотела укрыть его пледом.

Он что-то пробормотал во сне, страдальчески нахмурившись. Я наклонилась ближе, прислушиваясь.

— Изабелла, — прошептал он, и имя призраком сорвалось с губ. — Прости… прости за пять потерянных лет.

Слова того человека в саду были ложью. Или ошибкой. Неважно.

«Она идеальная жена, — эхом звучал в памяти его голос. — Идеальная королева Семьи. Почему он не видит того, что у него перед носом?»

Данте пошевелился, губы снова шевельнулись — последний невнятный приговор из глубин подсознания:

— Она не та.

Эти слова не ударили, как нож. Они повернулись, как ключ в замке. Я была не просто женой — я была временной заменой. Я потратила три года жизни, пытаясь завоевать сердце мужчины, для которого ничем большим не была.

Меня захлестнуло облегчение — такое чистое и полное, что закружилась голова. Жестокая, неоспоримая правда наконец освободила меня. Целиком.