Мейсону Снайдеру снилась я — так мне потом рассказали.

Во сне я всё ещё была Луной стаи Серебряной Луны. Стояла на кухне нашего старого логова в поношенном хлопковом халате, с волосами, собранными в хвост, и помешивала рагу в кастрюле. Пахло травами и специями. Я обернулась к нему и мягко, тепло спросила:

— Будешь рагу?

Такой он меня и запомнил — женщиной, чьи глаза когда-то видели только его, чья улыбка принадлежала ему одному. Такой меня больше не существовало — призрак прошлого. Во сне он потянулся ко мне, хотел коснуться, но я растаяла, как туман, оставив после себя лишь слова:

— Мейсон, спасибо, что отпустил меня.

Он проснулся в холодном поту, дыхание сбилось, сердце колотилось так, будто он пробежал тысячу миль под полной луной. В комнате было темно, светился только телефон, а на экране — моя фотография с благотворительного вечера стаи. На снимке Эдуардо Брукс, целитель стаи, присел передо мной и завязывал мне шнурки с такой искренностью, что слова были не нужны. Я выглядела спокойной, мои глаза, мягко прищуренные в улыбке, смотрели на него.

Телефон выскользнул из дрожащей руки и с громким треском ударился об пол. Экран разбился — как разбилась наша связь. Он прошептал моё имя:

— Серена, ты правда меня забыла?

Наверное, тогда на него и нахлынули воспоминания — непрошеные, неотступные. Как я впервые попыталась сварить ему рагу и чуть не спалила кухню, стояла в облаке дыма и смущённо улыбалась, предлагая попробовать. Как я боялась темноты, но всегда выключала свет одна, потому что его раздражало, когда его беспокоят. Как, плача, я глушила рыдания, потому что он не выносил звука женских слёз. Он никогда не говорил мне ласковых слов — только резкие. Как в последний раз, когда я умоляла его не выгонять меня, а он холодно ответил: «Ты недостойна быть матерью».

Вина, должно быть, давила на него, как тяжёлый, неподъёмный камень. Она свела его с ума, и он ворвался на пресс-конференцию благотворительной лекции — одежда в беспорядке, глаза налиты кровью, человек на грани срыва. Охрана стаи его остановила, но он вцепился в ограждение и выкрикивал моё имя:

— Мне нужно поговорить с Сереной! Я должен её увидеть!

Журналисты неистовствовали, толпа гудела шёпотом, прямой эфир крупным планом показывал его бледное, отчаянное лицо. А я сидела за кулисами в гримёрке и смотрела на себя в зеркало. Платье в викторианском стиле плотно облегало плечи, макияж — минимальный, изысканный. Ничего общего с той сломленной Луной, какой я была когда-то.

Вбежала ассистентка, лицо напряжённое:

— Луна Серена, пришёл Альфа Мейсон. Он очень взвинчен и зовёт вас там, снаружи.

Я не удивилась и не рассердилась. Даже не нахмурилась. Просто сжала губы и улыбнулась — холодной, насмешливой улыбкой, в которой не было ни тепла, ни сожаления.

— Ответьте ему за меня, — сказала я ровно и спокойно.

— Скажите, что я однажды умерла, чтобы наконец освободиться.

— Если он правда раскаивается, пусть тоже попробует умереть.

У края сцены Эдуардо бережно поправил на мне платье — его прикосновения разительно отличались от холодности Мейсона. Он тихо спросил:

— Ты готова?

Я кивнула, чувствуя завершённость, точку.

Он развернулся и вышел — властно и вместе с тем спокойно. Снаружи Мейсон всё ещё цеплялся за перила: глаза налиты кровью, губы искусаны, он был на грани слёз. Эдуардо встал перед ним и твёрдо, непреклонно сказал:

— Она говорит, что однажды умерла, чтобы наконец отпустить тебя.

Эти слова ударили Мейсона, как молния, разбив хрупкий фасад, который он выстроил. Он отшатнулся, едва не упав, совершенно потерянный, словно земля ушла у него из-под ног.

А я из тени кулис смотрела на всё это и не чувствовала ничего, кроме тихого удовлетворения женщины, которая наконец вернула себе свою жизнь.