Данте

Семья Сантос была в ярости. Моя слишком публичная связь с провалом Изабеллы не принесла нашему имени ничего, кроме позора, и меня вызвали в поместье деда.

Я стоял на коленях на холодном мраморном полу его кабинета.

Целую вечность он молчал. Просто смотрел на меня, и разочарование в его глазах ранило сильнее любого гнева.

— Ради этой женщины, — наконец произнёс он низким, рычащим голосом, — ты обесчестил жену. Опозорил семью. Выставил нас слабаками.

Он поднялся и взял с подставки тяжёлую трость с серебряным набалдашником.

— Ты больше не мой заместитель. Ты больше не мой наследник.

Трость опустилась мне на спину.

Раз.

Другой.

Боль была острой, ослепляющей, но я не издал ни звука. Стиснул зубы и терпел. Каждый удар я принимал как покаяние — как плату за грех, совершённый против неё.

Поздно ночью я вернулся в пустой дом. Спина горела, вся в синяках и ссадинах.

Там была Изабелла — металась по гостиной.

Она не спросила о моих ранах. Казалось, даже не заметила, как скованно и осторожно я двигаюсь.

— Ты видел, что про меня пишут в сети? — взвизгнула она, тыча телефоном мне в лицо. — Ты должен это исправить! Используй власть своей семьи. Сделай так, чтобы всё исчезло!

— Не могу, — ровно сказал я. — Меня лишили наследства. У меня больше нет власти.

Её лицо исказилось — шок сменился чистым, неприкрытым отвращением.

— Тогда ты мне бесполезен, — выплюнула она.

— Принеси публичные извинения, — устало предложил я. — Признай, что экономила на материалах.

— Никогда! — завопила она. — Я не виновата!

Больше я не мог этого выносить. Резким рывком, от которого по плечам полоснуло огнём, я сорвал рубашку и повернулся к ней спиной. Рубцы уже наливались густым, уродливым багрянцем.

— Вот, — сказал я, и голос мой сорвался от боли, не имевшей ничего общего с тростью. — Вот чего мне стоила твоя галерея.

Она ахнула. Но не от ужаса при виде моих ран — от чистой ярости при виде окончательного, бесповоротного краха будущего, которое она себе спланировала.