В день выписки моросил дождь.

Отец настоял на том, чтобы отвезти меня к Логану — забрать вещи.

Едва открылась дверь, в нос ударил чужой аромат — фирменные ирисовые духи Марины.

Гостиная была безупречной, как выставочный зал, но следы Марины были повсюду:

плед на диване, недопитый травяной чай на журнальном столике, подушка для беременных у торшера.

Этот дом больше не был моим.

Я молча прошла в спальню и начала складывать в чемодан свои вещи, когда-то так бережно расставленные.

Блокноты, материалы интервью, фотоаппарат, тот старый шарф, который я купила у уличного торговца…

Каждая вещь напоминала, что когда-то я по-настоящему пыталась построить здесь жизнь.

Я как раз застёгивала молнию, когда в прихожей звякнули ключи.

Вернулся Логан.

Увидев чемодан у меня в руках, он заметно оцепенел.

— Куда ты?

Я не подняла глаз и ровно сказала:

— К родителям. Поживу у них.

Он подскочил и схватился за ручку чемодана.

— Слоун, ты не можешь так поступить.

Я подняла на него взгляд.

— Почему не могу?

Он тяжело дышал, словно изо всех сил сдерживал чувства.

— Мы ещё не всё обсудили. Если ты сейчас уйдёшь, всё станет только сложнее…

— Сложнее для тебя, — перебила я. — Мне — легко.

Челюсть Логана напряглась.

— Я не позволю тебе вот так просто уйти.

Я тихо рассмеялась, и смех вышел холодным, как ветер из открытой раны.

— Логан, теперь твоя любимая фраза — «я не позволю».

Он застыл.

Я продолжила:

— Но скажу тебе кое-что: подпишешь ты или нет, я ухожу. Ты меня не остановишь.

Его кадык дёрнулся, голос был хриплым, непохожим на его собственный:

— Слоун, я знаю, что был неправ, но ты не можешь просто…

— Ребёнка больше нет, — спокойно сказала я. — Это решилось в тот вечер. Ты выбрал её, а я выбрала уйти.

Он будто прирос к месту. Пальцы так стискивали ручку чемодана, что побелели костяшки, голос срывался:

— Я не выбирал её…

— Тогда кто к ней переехал? — Я подняла глаза. — Кто водил её на осмотры? Кто каждый день готовит ужин у неё на кухне?

Он не мог вымолвить ни слова.

В доме было так тихо, что было слышно, как дождь капает на подоконник.

Наконец я крепче взялась за чемодан и сняла его руку с ручки.

— Между нами всё кончено, Логан.

Он не мог сказать «не уходи». Не мог сказать «я был неправ».

Этот человек, живший по адвокатской логике, никогда не умел говорить от сердца.

А мне он больше был не нужен.

Шаг за шагом я покатила чемодан к выходу.

Когда я проходила мимо, он почти машинально протянул руку, чтобы схватить меня, но застыл, так и не коснувшись — рука замерла в воздухе.

Я не оглянулась.

Я распахнула дверь. Ворвался холодный ветер и развеял часть аромата в гостиной.

Я вытащила чемодан под дождь.

И впервые почувствовала:

я ухожу сама, ради себя, а не потому, что меня выгнали.