Всю неделю, что Шарлотта провела в больнице, телефон оставался для неё источником непрерывной пытки. Калия, чудесным образом оправившаяся от своего «обморока», слала фотографии одну за другой.

Калия в пушистом халате, перед ней поднос с деликатесами. Подпись: «Брайант настаивает, чтобы я завтракала в постели. Он такой милый».

Крупным планом рука Калии с новым бриллиантовым браслетом на запястье. «Маленький подарок, чтобы я поскорее поправилась. Ему так неловко за то, что ты сделала».

Селфи с Брайантом: он заботливо обнимает её за плечи. «Он не отходит от меня ни на шаг».

Шарлотта смотрела на снимки, и сердце лежало в груди тяжёлым онемевшим камнем. Она их не удалила. Сохранила все до единого. Это было топливо.

Её выписали серым моросящим утром. Подписывая последние бумаги, она заметила в другом конце холла Калию — совершенно здоровую и довольную собой. Шарлотта сделала вид, что её не видит, и вышла. Нога была в тяжёлом гипсе, передвигаться приходилось на костылях.

Дома её ждал Брайант. Лицо у него было мрачнее тучи.

— Где она? — ледяным голосом спросил он.

Шарлотта растерялась.

— Кто?

— Не прикидывайся дурочкой, Шарлотта, — прорычал он. — Калия. Она пропала. По записям больничных камер ты последняя, кто её видел.

Он думал, что она что-то сделала с Калией. После всего, после того как он бросил её умирать, он по-прежнему считал злодейкой её.

Чудовищная несправедливость происходящего была почти смешной.

— Понятия не имею, где она, — бесцветно ответила Шарлотта.

— Мне не до твоих игр! — рявкнул он, шагнув ближе. — Речь не о каком-нибудь мелком скандале. Речь о её безопасности.

Он схватил её за руку, пальцы впились в кожу.

— Если с ней что-нибудь случится, Шарлотта, ты…