Джоди

Три дня я провела в больнице, приходя в себя после сотрясения и тяжёлого приступа аллергии. Три дня бесконечной безмолвной вереницы медсестёр и капельниц. Артур так больше и не пришёл. Когда меня наконец выписали, я взяла такси до особняка — нога ныла, сердце онемело.

Войдя в нашу спальню, я застыла на месте.

Моих вещей не было.

С тумбочки исчезли мои книги. С кресла пропал любимый плед. Шкаф стоял полупустой — вся моя одежда испарилась. Вместо неё висели платья Клаудии, их яркие кричащие цвета резали глаз.

— Что-то ищешь?

В дверях стояла Клаудия, прислонившись к косяку. На ней была шёлковая ночная сорочка, почти прозрачная. В руках — чашка чая. Держалась она так, будто была здесь полноправной хозяйкой.

— Где мои вещи? — едва слышно спросила я.

— А, это старьё? — Она пренебрежительно махнула рукой. — Я велела горничным его выбросить. Только место занимало. И потом, — добавила она, изящно отпив чаю, — Артур сказал, что тебе это больше не понадобится.

Она оглядела меня с головы до ног, и на губах её заиграла самодовольная улыбка.

— Знаешь, для человека, который чуть не умер от аллергии, у тебя на удивление здоровый румянец. А я-то волновалась, что ты будешь вся бледная и замученная.

Её небрежная жестокость наконец пробилась сквозь моё оцепенение. Она сделала это нарочно. Она пыталась меня убить — или, как минимум, серьёзно навредить. И теперь почти признавалась в этом. Злорадствовала.

— Зачем? — спросила я, и в одном этом слове…